Бег, бег, бег, бег
Русла моих замерзающих рек.
Бег, бег, бег

Словно на сцене немого кино,
Где нам так много сначала дано,
Где, хоть ори, не дождёшься ответ.
Только дожди уплывающих лет.

Бег, бег, бег

Где нет границы воды и огня,
Где каждый день дождь течёт сквозь меня.
Мысли, рождаясь, уходят в ручей.
Чьи эти мысли? Ручей этот чей?

Бег, бег, бег